Concours de Littérature : Textes

Les marais puants.

L'eau ruisselle sur le métal de la Chevrolet. Les gouttes font vibrer son capot comme son coffre. Putain de pluie.
La bagnole s'arrête. Le coffre s'ouvre. J'avoue que j'aurais bu tomber sur pire. Une Impala de 59, s'quand même plus classe qu'une Hyundai. Et pis s'plus grand.
"Bon on en fait quoi de ce gars là ?
- Comme d'hab Joe. Comme d'hab."
Les moustiques commencent vraiment à me soûler. J'ai même essayé les conneries que ma femme me disait. Elle risque pas de me manquer c'te salope.
"Il pèse son poids le con. La bouffe mexicaine c'est ton trip hein connard ?"
Mes yeux se ferment sous le choc du coup de poing. J'en perdrais presque le fil de ma pensée. Où en étais-je ? Ah oui. Ma putain de femme.

"Bob, viens bouffer, les gosses attendent et j'vais rater Amour Gloire et Beauté si tu te bouges pas le fion.
- Ta gueule, c'est bon j'arrive. Arrête de me faire chier, ferme là un peu."
J'aime mes gosses. C'est sûrement la seule chose que j'aime dans c'monde de merde. J'aurais aimé leur dire.
"Bob, ça tape à la porte putain, va voir qui c'est !
- Ta gueule connasse."
Ca continue à frapper à la porte. J'vais ouvrir. C'est qui le con qui peut me faire chier à c't'heure pareille ?
"Hey Bob, ça fait un bail !
- Jim, qu'est-ce tu viens foutre ici ? Casse toi, j't'ai dit que j'voulais plus jamais te revoir toi et tes embrouilles de mes deux. Tu te tires avant que je te pète la gueule ok ?!"
Il entra.
"Belle maison, que t'as là. Putain mec, t'as même des gosses. Toujours la même femme, aussi ravissante à ce que je vois
- Tais-toi Jim, tu m'fais rougir !
- Bref, chui pas là pour ça."
Je l'attrapai, le plaquai contre le mur.
"Ecoute, j'ai refait ma vie, et aussi merdique que soit ma baraque et aussi chiante ma femme, j'veux pas retourner dans tes trips de débile.
- Tu veux bien au moins faire un tour dans ma bagnole hein ? Allez, en souv'nir du bon vieux temps.
- Après tu te casses ?
- Après je me casse, promis Bob."
Il leva ses bras comme s'il voulait m'donner une accolade. Ses habitudes de tafiole m'ont toujours fait chier.

"Allez, Bob, viens on va parler, en souv'nir du bon vieux temps. Une brune comme d'hab ?"
J'ai jamais aimé les bières. Je me suis toujours soûlé au whisky. Paraît que je fais peur à ma famille quand je rentre le soir. Rien à foutre, c'est ma salope de femme qui le dit.
Je finis quand même la chope, j'ai pas le luxe de pouvoir gaspiller vu mon job de merde.
"T'vois, j'ai bientôt fini de refaire ma vie. Chui hors des embrouilles mec. Bientôt j'serais comme toi, avec une ptite famille tout mignonne et une vie toute moyenne et minable. Fin tout ça dépend de toi Bob.
- De moi ?
- Oh oui de toi. Allez endors toi Bob. Fais d'beaux rêves."

"Putain, mal de crâne de merde."
Où est-ce que je suis ? Chui dans une bagnole. Comprends pas.
J'essaye d'ouvrir la porte ; bloquée.
J'entends des coups de feu au loin. Des mecs encagoulés sortent d'un vieux bâtiment pourri en briques avec un sac. Ils arrivent vers la voiture.
"Fonce mec, fonce !
- T'inquiètes, tout va bien se passer. On a de l'aide ce soir, hein Bob !"
J'reconnu la voix de Jim.
"Ce soir, on s'casse de c'trou paumé. On nous reverra plus jamais ici, à nous la belle vie !"
Une Impala nous poursuit. Le genre de voiture dont j'ai toujours rêvé.
La bagnole s'arrête dans une impasse. Les trois mecs se cassent. On voit rien, sûr qu'on les retrouvera pas. Mais moi j'dois rester là. Les autres arrivent.
"Putain connard, tu vas me dire où sont partis tes potes avant que je te défonce !
- J'sais rien connard."
Je lui crachai à la gueule.
Et j'me rappelle d'm'être endormi.

Putain d'odeur de marais. Putain de moustiques. Putain de pluie. Ça me démange partout. En plus j'ai la gueule en sang à cause de cette sale merde qui m'a frappé.
"Tu lui as attaché le bloc de béton au pied ?
- T'inquiètes pas, j'fais ça depuis plus longtemps qu'toi".
Je sens la vase s'infiltrer dans mes godasses. Puis de plus en plus haut. Jusqu'à ce que ce soit dans ma gueule.
Ptêtre que je le mérite. Ptêtre que Dieu se venge pour touts les mecs que j'ai tué. Ptêtre que le Diable vient réclamer son dû.
Maintenant, même ma salope de femme me manquait.
Dommage qu'on ait pas tous le droit à une seconde chance. Le passé a fini par me rattraper alors.

J'commence à m'évanouir. C'bientôt la fin. J'espère juste que mon corps s'ra bouffé par toutes les bêtes qui rodent dans les marécages. Pas envie que mes gosses soient tristes de ma mort. Même pas sûr qu'ils le seraient de toute façon.
Sous les eaux, la vase, les moustiques et la merde. Chui mort comme j'ai vécu. Dans des marais puants.

"Police, arrêtez vous."
Oh tiens, ils vont arrêter ces enfants de putain. Toute façon là j'm'en fous.
Y'a pas quelque chose qui me soulève là ?
"T'as de la chance vieux. Une minute de plus et tes poumons étaient remplis de vase. Et ça, c'est pas cool. Allez, on t'amène à l’hôpital."
Ptêtre que tout le monde a le droit à une seconde chance après tout.
J'vais essayer de pas la gâcher celle là cette fois.




"Salut salope.
- T'as encore bu Bob ? Et t'étais où hier hein ? Encore à décuver chez ton connard de pote ?
- Chut, tais toi."
Et pour la première fois je lui dis ça non pas pour la gifler, mais pour l'enlacer.
"Hey les enfants, ça vous dit de faire quoi c'week-end ? On s'fait une journée ensemble, juste nous quatre, papa, maman et vous ?"

L’inopiné.

Il se trouve un beau jour,
Sous un arbre enchanté,
Une mélodie qui vint m’empoisonner.
Ils se querellaient,
Ces instruments de mes pensées,
Ils se querellaient,
De tout, de rien, de ceux passés…

Un engrenage s’amorçait,
De part et d’autre d’une vie lassée,
Une nature, donneuse, généreuse, s’élançait,
Vers un but considéré comme Destiné.

Ce mécanisme s’accélérait,
C’est un cycle qui en émergeait.
De sa chiralité,
On a put l’observer,
De sa chiralité,
C’est vers l’avant qu’il allait.

Il se trouve un beau jour…
Il se trouvait l’Amour.

Thème : Sous les eaux

LE CIMETIÈRE DES ESPÉRANCES

Ce matin là, la pointe de Cap-des-Rosiers était malmenée par les vents. De hautes vagues s'étaient formées, et venaient frapper sèchement la digue avant d’atterrir en fines gouttes salées sur les visages des quelques passants déjà saisis par le froid.
Parmi ces vagabonds qui avaient déserté la messe de ce dimanche, il y avait un jeune irlandais à l'allure sombre et la mine endeuillée, dont le pas lourd ressemblait à celui des ivrognes à la sortie des troquets. Pourtant, sa démarche ne marquait pas un seul temps d'hésitation, et, marchant contre le vent, il se dirigeait assurément vers le rivage.

Killian s'arrêta net à quelques pas des derniers galets humides, qui marquaient la plus haute avancée de la mer sur la côte. Son visage se figea pieusement, chacun de ses traits exprimant un profond recueillement, et son regard se fixa alors sur la crête d'une vague plus haute que les autres et formant une épaisse écume. Déferlant avec violence, elle se brisa au large, dévoilant un récif à fleur du plan d'eau. Le roc émergeait de quelques centimètres à peine, mais on pouvait au loin distinguer ses flancs plus tranchants que le fil d'une épée. Le regard de Killian s'était à ce moment là empreint d'une concentration encore plus forte, comme s'il avait voulu, par la simple pensée, éroder le récif nonchalant.
Le terrible roc se tenait isolé dans l'immense étendue, exhibant ses aspérités façonnées par de malveillantes intentions. Dans cet océan dansant au rythme régulier des vagues, il venait briser l'harmonie des choses, s'élevant comme un instant de mort, inamovible.
Une nouvelle vague vint alors le recouvrir, comme un complice aide un coupable à se dissimuler. Mais Killian ne détournait pas le regard, bien au contraire, il parvenait même à distinguer les contours pourtant immergés de cette masse minérale, qui, bien qu'inerte, avait accompli un forfait meurtrier et des plus impardonnables pour le jeune homme.

C'était la famine qui avait contraint Killian et son jeune frère Sean à fuir Limerick, touchée par la misère plus que tout autre ville irlandaise. Ils étaient parvenus à grand peine à rejoindre le port de Sligo seulement quelques heures avant que le Carrick ne lève l'ancre, et avaient regardé les côtes de ce pays qu'ils maudissaient s'éloigner avec une frémissante sensation de renaissance. Pratiquement deux cents de ses compatriotes s'étaient entassés sur ce grand voilier, et malgré l’extrême promiscuité, chacun s'en accommodait car, au moins, de l'autre côté de l'Atlantique, ils n'auraient pas à se coucher chaque jour le ventre vide.
Cap vers l'inconnu, le navire avait connu un voyage agité par quelques coups de vent et de nombreuses bagarres sur le pont, mais quarante-cinq jours plus tard il naviguait toujours avec sérénité, s'approchant des côtes canadiennes à la fin du mois d'Avril.
Mais c'est à quelques milles marins du rivage que le Carrick se fit surprendre par une tempête de sud-est qui le projeta contre un récif tout prêt de la côte. Une large voie d'eau s'était ouverte sur le flanc droit du voilier, le faisant dangereusement pencher à tribord. Killian avait alors perdu Sean de vue, et priait pour qu'il ne soit pas parmi ceux qui étaient passés par dessus bord lors du choc. Le Carrick s'enfonçant rapidement sous le poids de l'eau, tous durent alors le quitter pour nager vers le rivage à travers la tempête. Ils furent une petite quarantaine à y parvenir, mais Sean n'était pas de ceux-là. Porté disparu, Killian nourrissait encore l'espoir de le voir apparaître, il n'avait pas pu se noyer, c'était un excellent nageur.
Mais le lendemain, il avait compris, Sean, comme cent trente de ses compatriotes, avait péri lors de ce naufrage.

Killian contemplait toujours ce rocher, qui se dressait là comme une barrière aux rêves de ces aventuriers du vent. A quelques dizaines de mètres de la surface gisaient probablement encore toutes les dépouilles de ces noyés, comme autant d'espérances vaines et d'ambitions jamais menées à leur terme, avec pour seule stèle funéraire ce triste roc acéré. Killian n'avait pu poursuivre son voyage lorsqu'il avait appris la mort de son frère, et avait décidé de demeurer à Cap-des-Rosiers. La plupart des survivants s'étaient aussi installés dans la région, mais tous avaient choisi de s'éviter, pour chasser cet instant dramatique de leurs mémoires. D'ailleurs, lors de ses moments de recueillement, Killian avait cru reconnaître quelques uns de ses compagnons de voyage sur la berge, mais leurs regards n'avaient qu'à peine osé se croiser.

Le frère attristé demeurait toujours immobile au bord de l'eau. Il ressentit une sensation de vertige lorsqu'il pensa que l'Océan avait englouti des milliers de destins, que son plancher était jonché de tant de rêves brisés et que tant d'espérances égarées naviguaient au gré des courants.

Bon, je me lance. Thème : Je ne reviendrai pas.

Un, deux, trois. Trois pas. Quatre, peut-être ? Oui. J'y parviendrai.

 Je sens mes jambes se dérober sous moi, incapables de soutenir ce corps malade auquel elles appartiennent. Pourtant, je tiens bon. Je titube pitoyablement vers un chemin sans fin. Mais je tiens  bon. Où je vais, ça, je ne le sais pas. En tout cas, je ne reviendrai pas. Je n'en ai pas la force. Pas l'envie. Pas la capacité. Plus je m'en éloigne, plus je sens chaque parcelle de mon corps meurtri reprendre des forces. Reprendre de la vie. 

Je respire enfin. D'un souffle saccadé, imparfait, douloureux. Mais je respire. Je m'imprègne de l'odeur de la liberté. D'une liberté envoûtante, infinie, ennivrante. D'un trésor introuvable ces dernières années. Oh non, j'en suis certaine, je ne reviendrai pas. 

J'aurais pourtant aimé qu'il m'accompagne. On a l'habitude de me prendre en pitié, mais moi, j'ai pitié de lui. Les bleus qui constellent ses mollets me font pitié. Les blessures qui colorent ses joues me font pitié. Je vais vous dire ce que c'est. Un rouge vif et cinglant qui émane d'une chair malade. Et l'on ose encore appeler ça un visage ! Je ne conçois pas qu'on puisse encore appeler ça un visage, moi. Je ne conçois rien du tout. Parce que personne ne m'a jamais laissé concevoir quoique ce soit. Mais maintenant que j'ai assimilé, je me permets de concevoir. Oui, je conçois, et je les emmerde, moi. Qu'ils aillent en enfer, parce que je ne reviendrai pas.

Nous aurions pu partir à la poursuite du bonheur, lui et moi. Retirer ce voile qui recouvre nos yeux et cette faim qui tord nos boyaux. Courir après les étoiles et chanter sous la lune d'or. Retrouver ces voix guillerettes qui nous appartenaient et que l'on nous a volées. Mais il est resté entre les mains du diable, tandis que moi, je chancèle vers une nouvelle vie. Je prends un nouveau départ.
 Au revoir, Auchwitz.

Thème 2, Je ne reviendrai pas.

Tout commence dans un hôtel miteux ; un homme appelé le : « Baroudeur » tue une femme de sang froid.
Débute alors une course poursuite menée habilement par le narrateur, pour découvrir l’identité du mystérieux tueur.
Le roman est composé d’épisodes, dans lesquels les personnages et les lieux changent ; c’est au lecteur de recomposer le puzzle, car le Baroudeur semble sauter d’épisodes en épisodes, au grès des histoires, pour échapper à son passé.
« Je ne reviendrai pas » pourrait se dire le meurtrier, car s’il revenait sur ses pas, il finirait pendu sur la place du village.

(Je vous présente directement l’épisode II, car si non ça serait trop long.)

Episode II

Un homme marchait maladroitement dans les rues d’un village, il avait l’air épuisé, ses vêtements étaient usés, et son visage laissait apparaître les signes de son désespoir.
Il titubait, et les gens n’hésitaient guère à l’épier, comme ils ont l’habitude de le faire avec les visiteurs inhabituels.
L’Epicier, le Boucher, la Boulangère, tous étaient étonnés d’une si étrange personne. L’homme ne se dirigeait apparemment pas vers un endroit précis, il semblait seulement vouloir échapper à quelque chose, tant il regardait derrière lui.
Après encore quelques longues minutes de souffrance, il s’effondrait au sol ; Ce qui lui valu un attroupement de tous le voisinage.
Les questions fusaient : « qui êtes vous ? D’où venez vous ? Pourquoi êtes vous ici ? Comment vous appelez vous ? … »
Un peu sonné par sa chute, il fit mine de ne pas avoir compris, mais il devait faire face à cet interrogatoire, tant l’attente des villageois grandissait.
« Je m’appelle Henri, je viens de loin, très loin, je suis ici par hasard, je me suis perdu. »
Le Boucher voulant faire de l’humour ajoutait : « Y’a un hôtel pas loin, à une demi-heure d’ici ! ». L’homme ne réagit guère face à cette petite boutade, il paraissait pensif.
Quelques secondes plus tard, il lançait : « comment s’appelle ce village ? »
La Boulangère répondit : « ce village m’sieu, il s’appelle Farland ; et pourquoi qu’vous êtes perdu ici ? »
« J’avais des choses à faire à quelques heures à pied d’ici, ma voiture est tombé en panne, j’ai dû marcher cette nuit pour trouver de l’aide. »
L’Epicier qui était à l’écart de l’attroupement, doutait fort de cette explication quelque peu confuse. Il fit un signe à la Boulangère qui comprit que cet invité pourrait bien être indésirable.
Elle s’adressait donc à l’homme : « Aller vnez mon bon monsieur, vous allez quand même pas rester affalé en plein milieu de la place toute la journée ! On va vous trouver des vêtements et de quoi manger. »
« C’est bien aimable à vous madame… »
« La Boulangère ! »
L’homme se levait donc, et la Boulangère l’emmenait dans l’une des maison du village, où il se changea et mangea à sa faim.
La nuit tombant, il allait se coucher, en essayant de se remettre de ses émotions.
Non loin de sa chambre, l’Epicier discutait avec le Maire du village et la Boulangère.
« Je le sens pas celui là, il doit tremper dans quelque chose de pas net. Il nous a menti sur ce qui l’amène ici ; Et les mensonges ne prédisent jamais quelque chose de bon. »
La Boulangère ajoutait : « Bien sûr qu’il trempe dans quelque chose de pas net ! Ses chaussures étaient plein de boue, et y’avait quelques taches de sang sur ses vêtements ! »
Le maire, quelque peu surprit de ces détails rétorquait : « de la boue et du sang, et c’est maintenant que vous nous prévenez ?! Vite allons voir dans sa chambre »
Quand ils arrivèrent, elle était déjà vide, la fenêtre était grande ouverte ; Le baroudeur avait encore échappé à son destin.

Je ne reviendrais pas.

Mes pas sur le carrelage froid résonnent.
J'avance, doucement, dans ce couloir sombre et humide.
J'avance, encore et encore.
Je vois des visages, des sourires. Je suis comme entouré de fantômes.
Certains me sourient, puis partent.
D'autre me prennent la main, et marchent avec moi, en silence.
J'avance, encore et toujours.
Je grandis. Je grossis.
Des portes se dessinent à côté de moi.
Mais moi, j'avance toujours, entouré de ces fantômes.
Ces sourires, que j'entrevois, ces rires, qui résonnent dans ma tête.
J'avance encore. Je marche doucement.
Mes bras se taillent, mon sang coule. Mais je n'y prête pas attention.
Les fantômes se font moins nombreux, les visages disparaissent.
Mes veines se noircissent, ma peau se recouvre d'écailles.
Mes pupilles se dilatent. Mon sang coule de nouveau.
J'hésite à ouvrir la porte, à côté de moi, mais me résigne.
Je continue d'avancer, seul. Tout seul.
Puis un visage apparaît. Son visage, à Elle.
J'avance toujours, dans ce couloir sombre et humide.
Mes bras se cicatrisent, son sourire s'amplifie.
Les fantômes reviennent vers moi.
Le couloir devient tout d'un coup, plus clair, plus lumineux.
J'avance toujours, entouré de ces esprits.
Elle est toujours avec moi, nous nous tenons la main.
Avec nous, trois petits fantômes.
Les portes sur le côté passent toujours, sans attiser ma curiosité.
Les esprits qui m'accompagnent partent, reviennent.
Je marche, encore, dans ce couloir qui n'en fini plus.
Je vois des visages heureux, j'entends des rires.
Mes pas résonnent toujours sur ce même carrelage froid.
Ma peau se fripe. Je boîte.
J'ai mal. Mais je continue d'avancer. Je souris.
Puis, je m'arrête devant cette porte. Celle-ci m'a attiré.
Je me retourne, et l'embrasse, Elle, ainsi que les trois fantômes.
Les autres esprits, très nombreux, me regardent. Je leur souris.
Ils me sourient, et j'abaisse la poignée.
Eux, continuent leur chemin dans ce long couloir.
J'entre dans la salle, où je ne vois rien.
Cette fois, c'est sûr.
Je ne reviendrais pas.

Marche d’Hiver

La neige recouvrait la ville depuis des jours déjà. Un hiver rude. Pourtant il y avait toujours autant de gens dans les rues. Un seul être se détachait de cette foule infinie et noire. Il marchait seul, droit devant lui, sans essayer d’éviter ceux qui venaient en face. Il ne faisait déjà plus attention au monde qui l’entourait. Il ne pensait plus à regarder. Personne ne le renversait, sa marche était inéluctable. Il avançait d’un pas lent mais sans hésiter pendant que le vent glacé soufflait sans le mordre. Il était invincible. C’est tout du moins ce qu’il avait toujours cru, la réalité qu’il avait toujours admise pour vraie. Il était persuadé d’avoir effectué sur lui quelque travail qui l’avait rendu invulnérable, et qui lui permettait désormais de se déplacer en pleine ville sans que personne n’osât le frôler.

Il releva les paupières et croisa quelques regards surpris, choqués, peut-être même compatissants. Mais il ne savait pas ce qu’était la compassion. Il l’avait détruite pour se rendre plus fort. A vrai dire, il avait détruit beaucoup de choses et n’avait conservé que ce qu’il estimait essentiel.

Il ouvrit les bras de toute son envergure, voulant absorber son environnement. Mais rien ne le toucha, rien ne l’approcha, rien ne le perturba. Ni un corps, ni un flocon, ni un parfum ni une caresse, rien de tangible, rien d’éthéré ; il était comme dans une bulle que rien ni personne ne pouvait percer. Cela ne correspondait pas aux indications de sa vision. Cela ne devrait pas être ainsi. Car la neige tombait, le vent soufflait, les gens marchaient, les odeurs volaient. Il regardait tout cela mais ne pouvait les appréhender. Il ignorait même s’il l’avait pu un jour.

Pourtant, lorsqu’il s’assommait dans l’alcool durant ses longues nuits d’errance, il lui semblait se souvenir d’un passé où il vivait le monde. Il avait senti et avait aimé, sans doute trop. Il avait trop souffert. Cette destruction de tous les ponts entre sa personne et l’extérieur n’était pas de son choix, ou plutôt, il l’avait fait librement mais inconsciemment. Désormais plus rien ne l’émouvait, plus rien ne le touchait, plus rien ne le faisait souffrir. A moins qu’il n’ait simplement oublié ce qu’était la souffrance, car il n’avait plus de joie avec laquelle comparer. Ne restait qu’une seule chose en lui : cette colère puissante qui brûlait en un brasier immense et qui l’irritait heure après heure.

Son cœur battait vite et trop vite. Ses doigts tremblaient sans s’arrêter et sa respiration se fit plus sourde. Il n’en avait plus pour longtemps. Il marchait dehors depuis trop longtemps.
Dans un ultime effort, il se mit à hurler toute la rage qu’il accumulait depuis des années, des siècles. Il l’avait toujours considérée comme une force, elle l’avait consumé. Il rugit comme une bête agonisante et, de ses griffes, il se zébra la peau avec profondeur. Le sang perla rouge sur gris.
Il s’effondra dans la neige, nu et vide.

Il est en train de mourir et s’en rend à peine compte. Il est spectateur de sa propre mort. Il n’a plus mal, il n’a pas peur.
Il ne ressent rien.
Plus rien.
Lorsqu’enfin il ouvre les yeux, il s’observe et réalise qu’il a tout perdu, jusque son âme. Et au moment où il sent les bras divins l’enlacer pour l’emmener vers les cieux, il voit cette larme étincelante rouler sur ses joues blanches et comprend, enfin, que c’était mieux avant, lorsqu'il était vivant.

Je ne reviendrais pas,
laisser moi aller au loinght là-bas
sans même me retourner
je connais vos expréssions,
celle de personnes abasourdit
par le faite de ma total liberté
Laisser moi aller au loingt
dans ce bois perdu
où vos règles ne font pas la loi
Ou rien ne se marchande à cout de monaie,
où la nautre est primordiale plutôt que la création de vos déchets,
laisser moi respirer l'aire d'un lieu pure,
Que personne ne pourra me retirer,
La sensation d'être quelqu'un,
d'avoir quelque chose à faire d'autre que de rester assis
A gober les pires débilitées
Que peuvent nous créer les dirigent de cette réalité,
Laisser moi aller au loingt
Où ce que j'aurrai sera fais de mes mains,
Laisser moi partir et ne plus revenir.

Melo971

Shit. Fucking fail.

Thème : sous les eaux. Je n'étais pas sûr de poster mais bon comme c'est écris autant le partager...



Sous les eaux on s’en va,
Quand rien ne va.
Sous les eaux on se bat,
Mais ça ne suffit pas.

Il fallait nous le dire
Avant. On ne respire
Plus. Quel triste sourire.
Ne t’en va pas mourir.

Relève la tête,
Ne reste pas sous les eaux.
Regarde vers le haut.
Cette lumière :

Immense lueur,
Immense espoir
Vers le haut.
Ne pas rester sous les eaux.

Je ne viendrai pas
Te retenir.
Tu vas couler.
Laisses toi partir.

Sous les eaux
Tant de fléau.
Quel désespoir
Dans tout ce noir.

Je ne marche plus.
Je ne te regarderais plus.
Tu n’attends que ça.
Et tu restes là.
Tu ne penses pas à moi.
Il n’y a que toi.
Il n’y a jamais eu que toi.
Toi sous les eaux,
Moi qui t’observe,
Toi qui t’enfonce.
Je me relève.

Et dansent les roseaux.