On m'a toujours dit que j'avais la gueule à mon grand père. La même espèce de tignasse, les sourcils épais, la fossette sur la joue gauche... Ça a du vrai, mais je crois qu'on me le dit surtout pour ne pas me dire autre chose...
Maman t'as foutu dehors avant même que j'ai toutes mes dents de lait. Tu t'es pas battu pour continuer à me voir, l'abandon, c'est une tradition de famille, une sorte d'épreuve initiatique, j'avais pas de raison d'être favorisé et de devenir le premier de la lignée à pouvoir grandir sous l’œil protecteur d'un vieux con que j’appellerais Papa.
Juin 1995 : Maman m'appelle, un monsieur veut me souhaiter bon anniversaire au téléphone. Je prends le combiné et j’entends un « allô » bien faible d'une voix que je n'ai jamais entendu. Pourtant, je l'ai reconnue de suite cette voix, tous les enfants la connaissent : c'est la voix d'un père qui déborde de honte. Puis c'est la fierté qui prend le dessus, parce que je suis le fils que tu aurais rêvé d'avoir : à l'école, c'est moi le chef. Je cours plus vite que tous les autres, et le premier qui me fait chier je lui met un coup de poing dans la figure. Et en plus on me gronde presque jamais parce que je suis un bon élève, une fois la maîtresse elle a même dit à Maman que j'étais un enfance précoce. Je sais pas ce que ça veut dire, mais ça doit être quelque chose de bien, vu que Maman elle avait l'air contente d'entendre ça.
C'était Mamie qui me gardait quand Maman travaillait. Quand j'y pense, elle était complètement folle, à 3 ans elle m'avait appris à faire des additions, des multiplications. Même que je savais lire, et que j'avais appris par cœur un passage de la Bible pour les petits, l'histoire du gars qui doit pas se retourner mais qui se retourne quand même et qui devient une statue de sel. Quel abruti...
Après ça tu m'as envoyé à tous mes anniversaires une petite carte. Toujours avec une voiture dessus. J'aime pas les voitures.
J'ai toujours tout réussi dans ma vie, tout était facile. La maîtresse, elle avait raison, j'étais un enfant précoce. Enfin à partir de 7 ans, on m'a plus appelé comme ça. J'ai été voir un monsieur avec une moustache qui m'a fait passer des tests bizarres, puis il a parlé avec ma mère. « 155, c'est un surdoué » qu'il lui dit. Appelez moi comme vous voulez, moi je m'en fous.
Décembre 2003 : je découvre une guitare dans le grenier. C'est pas gagné, je suis super maladroit, comme elle dit Maman j'ai les mains pleines de doigts. Puis finalement, ben je suis doué aussi.
Je suis devenu dingue de ça, et toi tu m'as jamais entendu jouer.
T'étais pas là pour toutes mes réussites, j'ai appris à les savourer seul.
Un jour de l'été dernier, le téléphone sonne. Une voix de femme, qui semble ravaler des larmes. J'ai compris trois mots : père, AVC, réanimation. Tout s'est bousculé, j'ai pas compris ce que j'ai fait. Un quart d'heure de black-out, je me retrouve devant une porte bleue. Chambre 322. Je réfléchis pas, je rentre sans frapper, j'allais quand même pas demander l'autorisation de voir mon père.
J'aurais du m'en douter, t'es en train de regarder le Grand Prix. Je comprends pas comment tu fais, c'est chiant ce truc, presque autant que le Tour de France. J'ai pas su quoi dire, toi non plus. C'est pas plus mal.
Un brancardier t'emmène passer un scanner. « Votre fils peut vous accompagner » qu'il dit. A croire que ça l'a encore plus frappé que moi notre ressemblance. Toi t'as toujours pas dit un mot.
On me fait patienter devant la salle de scanner.
Bien évidemment, t'as le don, il faut qu'il te prenne une envie de pisser. Tu sais très bien que si tu te lèves, tu risques la paralysie. Le médecin te le rappelle. La seule chose que t'as trouvé à lui dire, c'est « Je préfère finir en fauteuil que me pisser dessus ». Puis tu t'es levé.
T'es passé devant moi avec un sourire. T'es con, mais j'allais pas t'engueuler, j'aurais fait pareil.
On se ressemble bien plus que je ne pouvais l'imaginer.
J'ai tout hérité de toi : le visage, les mains, la myopie, l'addiction à la nicotine et la bombe à retardement dans le cerveau.
| Cet étranger qui me ressemble |
1/10 |
12/04/2012 à 19:35 |
La façon d'écrire est tellement belle qu'elle en est flippante. mais ça j'y peux rien, parait que j'ai aucun don de critique littéraire.
L'histoire en elle même n'est pas jolie mais j'aime la façon dont c'est écrit. C'est simple, presque finalement agressif, mais ça donne une certaine beauté au texte, et franchement, ça en devient presque flippant parce que la fin est vraiment abrupte. C'est juste... étonnant. Voilà le mot.
| Cet étranger qui me ressemble |
2/10 |
12/04/2012 à 19:40 |
Bah un poil... Comment dire... Pas incohérent... Elliptique, voilà! C'est un peu trop elliptique à mon goût. J'aurais bien aimé plus de scènes sur l'abscence de son père.
Sinon pourquoi tu postes en anonyme?
Anonyme
| Cet étranger qui me ressemble |
3/10 |
12/04/2012 à 20:47 |
J'ai posté en anonyme pour pouvoir "dépersonnaliser" ce texte. Qu'on ne m'associe pas, moi, ma tronche, ma personnalité, à cette histoire.
Et, je précise, le serial-posteur anonyme de la rubrique création et littérature, c'est moi, j'ai aussi écrit Lettre à M.
| Cet étranger qui me ressemble |
4/10 |
12/04/2012 à 21:33 |
oué .. c juste une copy de biofreaks...
| Cet étranger qui me ressemble |
5/10 |
12/04/2012 à 21:38 |
Anonyme a écrit :
j'ai aussi écrit Lettre à M.
Ca se voit dès la première phrase.
| Cet étranger qui me ressemble |
6/10 |
12/04/2012 à 23:42 |
Imiter la parlure enfantine à petite dose ça donne un bon effet, à haute dose ça devient lourd et maladroit dans la façon de mener l'écriture à bien. L'autre chose dérangeante de ton texte à mon sens, c'est le fait que j'ai pas du tout l'impression de lire un texte qui se veut un minimum littéraire, c'est plus ce qu'on pourrait retrouver dans la section Relations Sentimentales où chacun nous relate un événement émotionnel de sa vie qui le marque au moment où il rédige son topic.
Anonyme
| Cet étranger qui me ressemble |
7/10 |
13/04/2012 à 12:10 |
Ce style non-littéraire dont tu parles, c'est un choix délibéré, je le revendique.
J'ai voulu m'essayer à un style direct, sans ornements stylistiques, affranchi de toute technique pour pouvoir délivrer un ressenti brut au possible. Quelque chose de "déshumanisé" en somme.
Réussi ou pas, j'en sais trop rien, mais le fait est que j'ai pris plaisir à l'écrire.
| Cet étranger qui me ressemble |
8/10 |
13/04/2012 à 12:24 |
Moi je ne suis pas d'accord, je trouve que ce texte est très bien écrit. On ressent tout, il est à la fois émouvant et drôle. Alors bon vous allez peut-être dire que j'ai que quatorze ans, que j'y connais rien... Et c'est surement vrai. Mais je lis beaucoup, et c'est des textes comme ça que j'aime lire.
| Cet étranger qui me ressemble |
9/10 |
13/04/2012 à 14:21 |
J'adore. D'habitude quand je commence à lire des textes sur SE, je lis 2 phrases et je m'arrête, alors que là, je reste sans voix. On est pris dans l'action, ça va à l'essentiel, après je peux pas te répondre avec des arguments littéraires mais on va dire en tant que lectrice moyenne, t'as du talent ;)
| Cet étranger qui me ressemble |
10/10 |
15/04/2012 à 20:06 |
J'adore ton style, Monsieur l'Anonyme! Ton style à la fois désinvolte et franc, sincère et ironique, parfois, un regard distant qui semble éloigné et proche à la fois. J'aime beaucoup ton écriture, j'adore te lire, il y a toujours beaucoup d'émotion et de réel, continue à nous transporter!
