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| Am Stram Gram | Ecriture automatique. | 85 | 28/05/07 à 17:00 |
Ici j'veux pas d'artiste, juste un coeur qui parle.
Pas de talent, pas de rime ni forcément de sens.
simplement un afflux de phrases qu'on laissera se déverser sans réserve.
Ecrivez VOTRE texte avec ce qu'il vous vient à l'esprit en ce moment même !
Afin de mieux illustrer mon idée, je fais le premier pas :
Il y avait ce ciel marqué au fer rouge, souffrant de la mort du jour. Au loin, déjà, l'horizon serpentin délimitait l'infini d'un azur incertain. J'ai alors senti la bise s'accrocher à la falaise de bois, entrainant avec elle ma plume oubliée sur la table.
Tu sais j'ai couru, sur les feuilles épineuses, sur la mousse sablonneuse, j'ai trainé le poids d'un monde et j'ai courbé le dos sous les étoiles. J'ai traversé le marécage de l'angoisse, la fange de mélancolie me rongeant les os. J'ai poursuivi les nuages qui déversaient leur pluie d'acide sur ma peau. J'ai ôté l'orgueil naissant de mon âme et j'ai souffert du vide dans ma main. Mes doigts pianotaient sur la roche marine aiguisée, n'y laissant que des tâches sanguinolantes faute de ne pas avoir ménagé mes pulsions.
Ma plume s'est enfuit cette nuit.
Elle s'en est allée puiser son encre dans le bleu de ton regard, redessiner le galbe des tes hanches et maquiller ton visage laiteux. Chatouillant ton coeur au passage, elle n'y a pas descellé mon prénom... Dis, triste ange, m'aurais-tu donc craché un de ces mensonges au creux de mon oreille lors de notre ascension au septième ciel ? Avoue moi, joyeux malin, que de mes sourires en ta mémoire tu les effacait au matin ?
J'ai dissimulé mon honneur sous un tapis de daim, sous un tipi d'indien. J'ai noyé mes larmes dans mon bain. Mais ma peine fleurit, la vois-tu seulement dans ce jardin de pensées violacée par l'ennuie ?
Tes bras, ces lianes venimeuses et sauvages qui m'enlacent, sauront-ils déployer, décupler la force d'une haine qui me traverse ? Achève moi, démembre moi.
Cette pierre tombale au fond du jardin, ce coeur de pierre qui trône là bas, j'veux y graver mon nom. Que mon cerceuil soit du même marbre qu'étaient tes sentiments, que mes souvenirs soient la poussière recouvrant notre bonheur et que ce sépulcre demeurt seul dans le cimetière de tes amours empoisonnés...
A VOUSSSSSSS !
Tronche D`Happy. 
| Ecriture automatique. | 61/85 | 11/10/2009 à 14:23 |
Envie de loin, d'ailleurs. Je voudrais courir. Disparaître et m'enfoncer dans le sol. Et toi, là, tu veux pas me prendre dans tes bras? Donne moi un peu d'amour, juste un peu. Après, je m'en irais. Laisse moi te parler, histoire que tu te souvienne de moi. Après, je m'en vais. Je te laisse mon souvenir. Et je t'efface des miens. C'est juste ça, partager. C'est une rencontre, un moment et des paroles. C'est voir le temps passer, et se dire qu'il est temps de partir, avant de revenir, pour finir par fuir.
C'est la vie ça, des voyages, des envies, des gens, des images. Et du rêve, et de la réalité. Je veux croire que tu es à côté de moi, et m'apercevoir que ce n'est que mon ombre. Je veux que tu me dise que tout ira bien, et que tu m'abandonne. Je veux te courir après, pour que tu m'attrape. Un "Je t'aime moi non plus". Je veux que tu m'apprenne à souffrir, souffrir pour de bonnes raisons. Et toi, toi là, tu y crois?
Les contes de fées ne sont même pas beau. Ils sont juste là pour créer l'illusion que l'amour c'est beau. C'est comme ça qu'on se fait mal.
Ecoute moi. Laisse moi déverser ce flot de trop de trop. Laisse moi exprimer mes pensées. Aide moi à faire le tri de tout ça. Aide moi à distinguer le vrai du faux.
C'est comme ça qu'on se fait mal.
Moi j'y crois. Et j'ai mal. Mais c'est comme ça.
Veux-tu bien te taire petit être? Qui sommes nous face à la grandeur de l'univers? Rien, rien du tout. Un petit grain de sable. Mais c'est passionnant un grain de sable. Surtout quand la mer l'emporte.
Et la pluie tombe, et le vent souffle.
C'est ça qui est beau.
C'est la vie ça, des voyages, des envies, des gens, des images. Et du rêve, et de la réalité. Je veux croire que tu es à côté de moi, et m'apercevoir que ce n'est que mon ombre. Je veux que tu me dise que tout ira bien, et que tu m'abandonne. Je veux te courir après, pour que tu m'attrape. Un "Je t'aime moi non plus". Je veux que tu m'apprenne à souffrir, souffrir pour de bonnes raisons. Et toi, toi là, tu y crois?
Les contes de fées ne sont même pas beau. Ils sont juste là pour créer l'illusion que l'amour c'est beau. C'est comme ça qu'on se fait mal.
Ecoute moi. Laisse moi déverser ce flot de trop de trop. Laisse moi exprimer mes pensées. Aide moi à faire le tri de tout ça. Aide moi à distinguer le vrai du faux.
C'est comme ça qu'on se fait mal.
Moi j'y crois. Et j'ai mal. Mais c'est comme ça.
Veux-tu bien te taire petit être? Qui sommes nous face à la grandeur de l'univers? Rien, rien du tout. Un petit grain de sable. Mais c'est passionnant un grain de sable. Surtout quand la mer l'emporte.
Et la pluie tombe, et le vent souffle.
C'est ça qui est beau.
| Ecriture automatique. | 62/85 | 11/10/2009 à 14:24 |
Je_crois a écrit :
Mercredi 22 juillet je suis parti mais je suis toujours avec vous. Mamie est, je sais, très triste, mais je suis là avec elle. Il faut prendre soin d'elle. Merci pour tout. Merci d'être venu me rendre visite tous les jours. Je vous aime. Papy.
ça c'est la vraie écriture automatique ( 8 octobre 2009 , 10h00 )
Aoutch. C'est fort ... Frissons.
Mercredi 22 juillet je suis parti mais je suis toujours avec vous. Mamie est, je sais, très triste, mais je suis là avec elle. Il faut prendre soin d'elle. Merci pour tout. Merci d'être venu me rendre visite tous les jours. Je vous aime. Papy.
ça c'est la vraie écriture automatique ( 8 octobre 2009 , 10h00 )
Aoutch. C'est fort ... Frissons.
| Ecriture automatique. | 63/85 | 11/10/2009 à 15:19 |
bde245 a écrit :
l'écriture automatique n'est pas censée se faire les yeux fermée ?????
à ce que je sache !!
Wartox a écrit :
C'est très beau, j'adore !
Mais ce n'est pas de l'écriture automatique.
Définitions de ce que c'est l'écriture automatique :
* (...)Quoi qu’il en soit, c’est au terme d’une quête sur la nature de l’inspiration poétique qu’André Breton imagina cette technique consistant à écrire le plus rapidement possible, sans contrôle de la raison, sans préoccupations esthétique ou morale, voire sans aucun souci de cohérence grammaticale ou de respect du vocabulaire. L’état nécessaire à la bonne réalisation est un état de lâcher-prise, entre le sommeil et le réveil (proche d’un état hypnotique).
(Ce sujet donc)
Mais aussi :
L'écriture automatique, également appelée psychographie, est une technique de spiritisme supposée permettre de communiquer avec les esprits de l'au-delà.
* L'écriture automatique inspirée : La personne prend une feuille blanche et un stylo, se met dans un état de recueillement et de sérénité, accepte l'influence du monde des esprits et note d'elle-même, sans réfléchir, les mots qui lui viennent. Généralement la personne ne retient rien de ce qu'elle écrit et ne comprend le sens du message qu'en le lisant. Cet exercice, assez facile, possèderait l'inconvénient de mélanger parfois les pensées personnelles et les pensées inspirées. L'entraînement consiste alors à faire abstraction de toute réflexion.
* L'écriture automatique mécanique : La personne prend une feuille blanche et un stylo, se met dans un état de recueillement et de sérénité, accepte l'influence du monde des esprits et détend complètement sa main. Au bout de quelques secondes (ou quelques minutes), la personne réceptive voit sa propre main se mettre à écrire "toute seule". La personne ne sait absolument pas quels mots ou quels signes vont être notés. Cet exercice s'avère plus laborieux à réaliser et nécessite généralement plusieurs tentatives. Dans les premiers temps, seuls quelques gribouillis sont obtenus. De plus les mots d'une même phrase sont toujours liés entre eux (il n'y a pas d'espaces), ce qui ne facilite pas la lecture. Cette méthode possède néanmoins plusieurs avantages comme celui de ne pas faire intervenir, en théorie, les opinions du pratiquant dans le contenu du message reçu.
(Source Wikipédia)
l'écriture automatique n'est pas censée se faire les yeux fermée ?????
à ce que je sache !!
Wartox a écrit :
C'est très beau, j'adore !
Mais ce n'est pas de l'écriture automatique.
Définitions de ce que c'est l'écriture automatique :
* (...)Quoi qu’il en soit, c’est au terme d’une quête sur la nature de l’inspiration poétique qu’André Breton imagina cette technique consistant à écrire le plus rapidement possible, sans contrôle de la raison, sans préoccupations esthétique ou morale, voire sans aucun souci de cohérence grammaticale ou de respect du vocabulaire. L’état nécessaire à la bonne réalisation est un état de lâcher-prise, entre le sommeil et le réveil (proche d’un état hypnotique).
(Ce sujet donc)
Mais aussi :
L'écriture automatique, également appelée psychographie, est une technique de spiritisme supposée permettre de communiquer avec les esprits de l'au-delà.
* L'écriture automatique inspirée : La personne prend une feuille blanche et un stylo, se met dans un état de recueillement et de sérénité, accepte l'influence du monde des esprits et note d'elle-même, sans réfléchir, les mots qui lui viennent. Généralement la personne ne retient rien de ce qu'elle écrit et ne comprend le sens du message qu'en le lisant. Cet exercice, assez facile, possèderait l'inconvénient de mélanger parfois les pensées personnelles et les pensées inspirées. L'entraînement consiste alors à faire abstraction de toute réflexion.
* L'écriture automatique mécanique : La personne prend une feuille blanche et un stylo, se met dans un état de recueillement et de sérénité, accepte l'influence du monde des esprits et détend complètement sa main. Au bout de quelques secondes (ou quelques minutes), la personne réceptive voit sa propre main se mettre à écrire "toute seule". La personne ne sait absolument pas quels mots ou quels signes vont être notés. Cet exercice s'avère plus laborieux à réaliser et nécessite généralement plusieurs tentatives. Dans les premiers temps, seuls quelques gribouillis sont obtenus. De plus les mots d'une même phrase sont toujours liés entre eux (il n'y a pas d'espaces), ce qui ne facilite pas la lecture. Cette méthode possède néanmoins plusieurs avantages comme celui de ne pas faire intervenir, en théorie, les opinions du pratiquant dans le contenu du message reçu.
(Source Wikipédia)
| Ecriture automatique. | 64/85 | 12/10/2009 à 17:19 |
Pas facile à faire convenablement. 
| Ecriture automatique. | 65/85 | 12/10/2009 à 18:39 |
ChOou a écrit :
Je_crois a écrit :
Mercredi 22 juillet je suis parti mais je suis toujours avec vous. Mamie est, je sais, très triste, mais je suis là avec elle. Il faut prendre soin d'elle. Merci pour tout. Merci d'être venu me rendre visite tous les jours. Je vous aime. Papy.
ça c'est la vraie écriture automatique ( 8 octobre 2009 , 10h00 )
Aoutch. C'est fort ... Frissons.
C'est l'écriture automatique utilisée en spiritisme, et voilà un de mes résultats.
Je_crois a écrit :
Mercredi 22 juillet je suis parti mais je suis toujours avec vous. Mamie est, je sais, très triste, mais je suis là avec elle. Il faut prendre soin d'elle. Merci pour tout. Merci d'être venu me rendre visite tous les jours. Je vous aime. Papy.
ça c'est la vraie écriture automatique ( 8 octobre 2009 , 10h00 )
Aoutch. C'est fort ... Frissons.
C'est l'écriture automatique utilisée en spiritisme, et voilà un de mes résultats.
| Ecriture automatique. | 66/85 | 13/10/2009 à 23:03 |
Je précise juste que mon topic date de 2007, et qu'à l'époque, je l'avoue, l'on ne m'avait pas pas réellement mentionné l'écriture automatique comme pratique spirituelle.
Je l'ai donc interprété à ma manière lors de la création du sujet. Mais oui, je reconnais que le sens originel est tout autre et bien moins innacessible à tous. Enfin, ça n'empêche pas de concevoir une dévirée qui permet d'écrire au feeling et d'une traite.
ASG.
Je l'ai donc interprété à ma manière lors de la création du sujet. Mais oui, je reconnais que le sens originel est tout autre et bien moins innacessible à tous. Enfin, ça n'empêche pas de concevoir une dévirée qui permet d'écrire au feeling et d'une traite.
ASG.
| Ecriture automatique. | 67/85 | 22/10/2009 à 11:07 |
J'appellerais ca une crise d'adolescence. Ce sentiment de mal-être qui ne me quitte pas. Cet amour impossible entre moi et la mort. On a envie d'être ensemble, mais pleins de choses nous en empêchent. Entre autre... la vie et ses petits plaisirs, aussi éphémères que la fleur du Petit Prince. Je parle des amitiés, des amours, des victoires, des déceptions, des pertes, des questions qu'on se pose... Enfin, toutes les choses qui valent la peine d'être vécues!!!
| Ecriture automatique. | 68/85 | 22/10/2009 à 14:49 |
Je pense, que tu te trouves là a coté de moi pendant quelques instants cela me fait l'effet de mon coeur réchauffé dans ma poitrine. Quand je réouvre els yeux je ne te vois plus, tu as comme disparu. J'essaye de me remémorer les traits parfaits de ton visage mais ils sont comme ecrasés de mes pensées. Et là une vague de tristesse m'emplit de la tête au pieds et je erre dans les rues sans pouvoir te retrouver? puis vint les instants où tu reviens sans doute de loin me retrouver et comme si de rien n'étair me parler. Mais mon coeur est si dur, a tant osuffert pendant tout ce temps que el temps de mon coeur n'est qu'une éternelle p^luie de malheurs.
| Ecriture automatique. | 69/85 | 03/11/2009 à 20:35 |
Livre I :
Un tapis
Fait de cinq-cent hommes
Chauves de poussins
Chantant en chœurs
Le lyrisme si particulier
De la vipère, mère
De qui naquit un jour
Le poète sans pieds
On aura beau crier à la lune
Acheter acheter les frênes bleus
Jamais
Au grand non
Tu ne m’auras
Livre II :
Sans cesse ballotter
Les courants aigris
De la mer délétère
Sans cesse mariner
Epicurisme renié
Nous serons des millions
A cueillir les fruits
Pantoufles célestes
De l’ultime pluie
Lyrisme démodé
Pluviôse encapuchonnée
Un garde champètre malfaisant
Une pomme, un arbre
Eloge de la vie sans grotesque
Cette fois
On partira jeunes et gerbants
Comme la vie
Le dit si bien
« de qui nous ouvre les portes
ceux qui le sont
étaient plus grands »
Amen.
Livre III :
Absent pour cause
De défenestration
Merde à vous
...
Livre IV :
Définir dada
Sans pouvoir
Manquer
A
L’appel mourant
De
Quelques gens
Mal intentionnés
Qui
N’ont plus pas que jamais
Su utiliser le vin
Et la vie
Du coté tranchant
Les arrivistes
Sont de plus grands massacres
Vérité et perplexité
Perspicace
Me vient à l’esprit
Ne jamais
Empêcher
Les mots
De
Se
Taire
Livre V :
Tant et si bien
Qu’un beau jour
Les hourras d’un peuple
Langé de l’intérieur
Par un vélo
Hop ! hop ! hop ! hop !
Un tapis
Fait de cinq-cent hommes
Chauves de poussins
Chantant en chœurs
Le lyrisme si particulier
De la vipère, mère
De qui naquit un jour
Le poète sans pieds
On aura beau crier à la lune
Acheter acheter les frênes bleus
Jamais
Au grand non
Tu ne m’auras
Livre II :
Sans cesse ballotter
Les courants aigris
De la mer délétère
Sans cesse mariner
Epicurisme renié
Nous serons des millions
A cueillir les fruits
Pantoufles célestes
De l’ultime pluie
Lyrisme démodé
Pluviôse encapuchonnée
Un garde champètre malfaisant
Une pomme, un arbre
Eloge de la vie sans grotesque
Cette fois
On partira jeunes et gerbants
Comme la vie
Le dit si bien
« de qui nous ouvre les portes
ceux qui le sont
étaient plus grands »
Amen.
Livre III :
Absent pour cause
De défenestration
Merde à vous
...
Livre IV :
Définir dada
Sans pouvoir
Manquer
A
L’appel mourant
De
Quelques gens
Mal intentionnés
Qui
N’ont plus pas que jamais
Su utiliser le vin
Et la vie
Du coté tranchant
Les arrivistes
Sont de plus grands massacres
Vérité et perplexité
Perspicace
Me vient à l’esprit
Ne jamais
Empêcher
Les mots
De
Se
Taire
Livre V :
Tant et si bien
Qu’un beau jour
Les hourras d’un peuple
Langé de l’intérieur
Par un vélo
Hop ! hop ! hop ! hop !
| Ecriture automatique. | 70/85 | 03/11/2009 à 20:41 |
Am Stram Gram a écrit :
Je précise juste que mon topic date de 2007, et qu'à l'époque, je l'avoue, l'on ne m'avait pas pas réellement mentionné l'écriture automatique comme pratique spirituelle.
Je l'ai donc interprété à ma manière lors de la création du sujet. Mais oui, je reconnais que le sens originel est tout autre et bien moins innacessible à tous. Enfin, ça n'empêche pas de concevoir une dévirée qui permet d'écrire au feeling et d'une traite.
ASG.
Il n'y a pas de soucis (j'dis ça rapport à mon post)
Je précise juste que mon topic date de 2007, et qu'à l'époque, je l'avoue, l'on ne m'avait pas pas réellement mentionné l'écriture automatique comme pratique spirituelle.
Je l'ai donc interprété à ma manière lors de la création du sujet. Mais oui, je reconnais que le sens originel est tout autre et bien moins innacessible à tous. Enfin, ça n'empêche pas de concevoir une dévirée qui permet d'écrire au feeling et d'une traite.
ASG.
Il n'y a pas de soucis (j'dis ça rapport à mon post)
| Ecriture automatique. | 71/85 | 03/11/2009 à 20:56 |
Il y avait de ces choses, tellement incroyables. A profusion, qui plus est. Elles étaient belles ou laides, grandes ou petites, mais rares et chères. Du tapis rouge à la fine brodure dorée, l'orchestre symphonique résonnait en fond dans cette salle, laissant miroiter l'angoisse et l'attente du premier regard. Nous étions également là, nous, êtres sans âmes et sans destins, dépourvus de sentiments et paraissant morts, car pour rien au monde nous n'aurions raté un tel événement.
Et le ciel dans l'azur étoilé que nous offre la plus pure des nuits, scintillait de telle sorte que nous puissions apercevoir des silhouettes difformes au loin, dépourvues d'ailes et de cornes, semblant marcher plutôt que ramper.
Qu'elles étaient laides, mon dieu. Répugnantes.
Et lorsque la soirée venait, les enfants criaient. Nous, peuple de nous même, étions terriblement effrayés à l'idée de ne plus jamais nous réveiller le lendemain. Peut-être que ces monstres nous tueraient, peut-être un cambrioleur décidera-t-il de cambrioler nos âmes. Et de les enfermer. Quelque part. Loin, loin de nous et de notre corps qui serait alors en putréfaction, jaune moucheté. Notre beau autrefois belle se sera écroulée, et les pierres juchant la ville geigneront d'ennui.
Mon âme est colorée, ma vie est percée. Le sang dégouline le long d'une innocence apeurée. Alors, c'est ainsi que le violet fut né.
Laid, mais bon x)
Et le ciel dans l'azur étoilé que nous offre la plus pure des nuits, scintillait de telle sorte que nous puissions apercevoir des silhouettes difformes au loin, dépourvues d'ailes et de cornes, semblant marcher plutôt que ramper.
Qu'elles étaient laides, mon dieu. Répugnantes.
Et lorsque la soirée venait, les enfants criaient. Nous, peuple de nous même, étions terriblement effrayés à l'idée de ne plus jamais nous réveiller le lendemain. Peut-être que ces monstres nous tueraient, peut-être un cambrioleur décidera-t-il de cambrioler nos âmes. Et de les enfermer. Quelque part. Loin, loin de nous et de notre corps qui serait alors en putréfaction, jaune moucheté. Notre beau autrefois belle se sera écroulée, et les pierres juchant la ville geigneront d'ennui.
Mon âme est colorée, ma vie est percée. Le sang dégouline le long d'une innocence apeurée. Alors, c'est ainsi que le violet fut né.
Laid, mais bon x)
| Ecriture automatique. | 72/85 | 06/11/2009 à 23:11 |
Salut à toi Seigneur des Mouches et toi le Vieux salut!
Tu marches lentement sur le chemin obscur. Tu ne sais pas pourquoi, mais tu marches.
Salut à toi, Seigneur du Vent, ô Roi des Mers salut!
Tu marches dans le noir sur ce chemin sans fin. Tu ne sais pas d'où tu viens, tu ne sais pas où tu vas.
Écoutez-les, les Enfants de la Nuit.
Quelle douce musique ils font.
Tu marches doucement, et le bruit de tes pas résonnes à tes oreilles. Cric, crac.Il neige.
Il n'y a pas de Lumière au bout du tunnel.
Tu cours éperdument sur le chemin obscur, tandis que l'angoisse distille ce qu'il te reste de coeur. Cric, crac.Il neige. Et le chemin est jonché d'os.
Salut à toi Putréfaction et toi la Mort salut!
Tu marches lentement sur le chemin obscur. Tu ne sais pas pourquoi, mais tu marches.
Salut à toi, Seigneur du Vent, ô Roi des Mers salut!
Tu marches dans le noir sur ce chemin sans fin. Tu ne sais pas d'où tu viens, tu ne sais pas où tu vas.
Écoutez-les, les Enfants de la Nuit.
Quelle douce musique ils font.
Tu marches doucement, et le bruit de tes pas résonnes à tes oreilles. Cric, crac.Il neige.
Il n'y a pas de Lumière au bout du tunnel.
Tu cours éperdument sur le chemin obscur, tandis que l'angoisse distille ce qu'il te reste de coeur. Cric, crac.Il neige. Et le chemin est jonché d'os.
Salut à toi Putréfaction et toi la Mort salut!
| Ecriture automatique. | 73/85 | 09/11/2009 à 22:02 |
J'aime pas le temps, j'aime pas ses phases, j'aime pas tous ses contretemps, j'aime pas comme il blesse et comme il rend heureux. J'aime pas penser imparfait, passé simple, passé composé. Oui j'eus aimé, j'eus été aimée et des fois maintenant, j'y repense, comme que je penserai à un vieux bouquin aux pages jaunies, que je me rappelle avoir vaguement apprécié. Sauf que c'est pas vraiment comme un livre qu'on peut relire, ben non c'est fini c'est fini. Faudrait être saoul toute sa vie pour oublier, enchainer les tequila frappée parce que quand même... ça fait un drôle d'effet. Ben oui, je nous aimais j'aimais ce que j'avais, j'aimais ce qui m'entourait, j'aimais toute cette sécurité. Mais je crois que j'ai trop aimé pour trouver une issue de secours, au cas où, la porte EXIT je la connais pas, en fait je crois même qu'elle existe pas.
Ben oui, MEC, quand tout s'écroule, y'a peu de chances que tu t'écroules pas avec. Faut juste savoir remonter parmi les débris, même si, avouons le, ils sont plus rapides à s'entasser que moi à les escalader.
Ben oui, MEC, quand tout s'écroule, y'a peu de chances que tu t'écroules pas avec. Faut juste savoir remonter parmi les débris, même si, avouons le, ils sont plus rapides à s'entasser que moi à les escalader.
| Ecriture automatique. | 74/85 | 09/11/2009 à 22:07 |
Mon cul, c'est du couscous. Mon cul, c'est de la viande. Mon cul c'est du poulet.
Mais mon cul est raffermi.
Mais mon cul est raffermi.
| Ecriture automatique. | 75/85 | 09/11/2009 à 22:11 |
Ben qu'est-ce que tu attends alors?
Mange-le ton cul..
| Ecriture automatique. | 76/85 | 09/11/2009 à 22:15 |
xXxcharlottexXx a écrit :
Ben qu'est-ce que tu attends alors?
Mange-le ton cul..
Je suis végétarien.
Ben qu'est-ce que tu attends alors?
Mange-le ton cul..
Je suis végétarien.
| Ecriture automatique. | 77/85 | 09/11/2009 à 22:22 |
Ben c'est cool ..
| Ecriture automatique. | 78/85 | 09/11/2009 à 22:23 |
Deux hommes prennent un bain. L'un raconte sa vie, l'autre s'en fout.
| Ecriture automatique. | 79/85 | 16/02/2010 à 13:14 |
Tout va vite et tout est éphémère: L'amour... le faux! Le vrai amour est lent... comme un escargot fatigué. Il prend son temps et de la place. Il grandit... comme un enfant. Tout petit au début. Rend fier par la suite. Et entre ca? De la douleur, de la patience, des pleurs et de la confiance. Vulgairement beau, difficile et simple à la fois, le vrai amour reste incompris par le commun des mortels. Seules quelques âmes choisies (comment? on ne le sait pas) connaitront cet amour. Ces âmes trouveront... leur âme soeur!
Enfin bref... c'est n'importe quoi, tout ca
Enfin bref... c'est n'importe quoi, tout ca
| Ecriture automatique. | 80/85 | 16/02/2010 à 14:35 |
Un désert. Une montagne. Une plage.L'amour. La haine. La passion.Un regard. Un geste. Une personne
Plein d'extase, de jouissance, de plaisir. Il suffit d'un regard sur la personne que l'on aime, il suffit d'imaginer les beautés des paysages que l'on adore, de sortir avec ses amis et s'amuser, pour se dire que c'est un monde merveilleux.
Pourquoi l'homme vit-il pour détruire un monde qui a mis tant de temps à se construire ? L'homme fait-il tout ça par plaisir, ou est-ce encore et toujours le fait qu'il veut dominer la nature ? L'homme, être incompréhensible qui a besoin de dominer l'autre pour se sentir vivre. Depuis la nuit des temps, cela fonctionne ainsi.
"Just a matter of time ..."
Ce n'est juste qu'une question de temps avant que l'homme n'éradique toute forme de vie sur Terre. Avant que l'homme ne quitte sa planète mère pour se diriger vers une planète d'acceuil, et ne recommence à détruire. Quand l'homme comprendra-t-il que vire n'est pas un mot équivalent à détruire ?
Plein d'extase, de jouissance, de plaisir. Il suffit d'un regard sur la personne que l'on aime, il suffit d'imaginer les beautés des paysages que l'on adore, de sortir avec ses amis et s'amuser, pour se dire que c'est un monde merveilleux.
Pourquoi l'homme vit-il pour détruire un monde qui a mis tant de temps à se construire ? L'homme fait-il tout ça par plaisir, ou est-ce encore et toujours le fait qu'il veut dominer la nature ? L'homme, être incompréhensible qui a besoin de dominer l'autre pour se sentir vivre. Depuis la nuit des temps, cela fonctionne ainsi.
"Just a matter of time ..."
Ce n'est juste qu'une question de temps avant que l'homme n'éradique toute forme de vie sur Terre. Avant que l'homme ne quitte sa planète mère pour se diriger vers une planète d'acceuil, et ne recommence à détruire. Quand l'homme comprendra-t-il que vire n'est pas un mot équivalent à détruire ?